VII

AÚN CUANDO NADA SUENA PERFECTO
Y LA SOMBRA SE VA
Y LOS ORGASMOS PARECEN TRISTES
COMO LABIOS RELLENOS DE BOTOXXX
COMO LAS MARCAS DEL PLÁSTICO QUEMADO
COMO SIRENAS DE CMENTO
CON SEXOS AGRESIVOS COMO ERIZOS
NEGROS
ENTONCES ME INUNDO
AL UMBRAL DEL VACÍO
AL UMBRAL DEL PÁNICO
PÁNICO EN EL ESPEJO
PÁNICO EN FORMA DE MUJER ALADA







VIII

MI CONCIENCIA SE ABRE COMO UNA CLOACA
INFECTADA DE MISERIA Y FANTASMAS DE
SUICIDIO
MI CEREBRO ES UN GRITERÍO DE ALUCINÓGENAS
VIGILIAS
MI EXISTENCIA ES EL INSOMNIO DE LOS ÚLTIMOS DÍAS
DELIRIOS TEATRALES COMO TRAVESTIS MAQUILLÁNDOSE SOBRE LAVEREDA
REFLEJADOS COMO DIOSAS SOBRE LOS PARABRISAS DE LUCES BAJAS
SOY LA CAUSA OLVIDADA DE TUS MIEDOS
Y AÚN ASÍ ME EMBRIAGAS CON LO PODRIDO DE TU CARNE.

desierto

Letanías de desierto III

I

A QUIEN ME HA VENDADO DE MENTIRAS
A QUIEN AGRIETO MI MÁSCARA DE HUMANIDAD
COMO EPITAFIOS TATUADOS EN LA PIEL
COMO LADRIDOS EN LA CALLE
EL PERFUME DE LA MIERDA
EN EL MISMO LUGAR
DONDE SOLÍA RECOSTAR MI SUFRIMIENTO

II

DEMONIA
HÍBRIDA DE MUSA E INFIERNO
CARCAJADA RENONANDO AL FINAL
DE LA NOCTURNA
SOÑOLIENTA DE MI PESAR
TANTA LOCURA
ÁNGEL HAMBRIENTO DE PIEL FANTASMA
LA OSCURIDAD TE ASIENTA
COMO LA ROSA A LA ESPINA
DONCELLA DE VERDEVENENO
LLEGAS Y TE VAS
DEJAS LA PUERTA SIEMPRE SIN CERRAR
NO SOMOS MÁS QUE UN CUENTO DE NIÑOS
EMBRIAGOS, FRENTE A UN CARRUSEL

III

TUS GEMIDOS SUENAN
COMO UNA CAJA DE MUÑECAS
ME ABRIGO ENTRE LAS GRIETAS DE TUS OJOS
ADICTO AL VENENO DE TUS LÁGRIMAS
ORQUÍDEAS Y CICUTAS ADORNAN TU SEXO
Y GUSANOS HAMBRIENTOS
COMO SOLDADOS DE LA MUERTE
SE ENTREGAN A TUS PIES.

IV

HOY HE DADO EL BUEN DÍA A LOS NIÑOS MUERTOS
MARCHAN ENOJADOS
ESCUPEN RESTOS CORROÍDOS DE SI MISMOS
LLEVAN ESPINAS Y CULPAS COMO JERINGAS LLENAS DE PUS
NO ESCUCHAN A DIOS NI A AL MUERTE
MARCHAN ENOJADOS Y SE DESVANECEN
SE CORTAN DE LÁGRIMAS Y NIEBLA



V

ME INCRUSTARÉ LA MUERTE
PRACTICANDO LAS ARTES DE LA VIDA
LLEVARÉ LA CONDENA Y LA DESHONRA
EL DESTIERRO Y LA VERGÜENZA
TATUARE MI ALMA CON LAS AGUJAS DE TUS PALABRAS
GRITARÉ PARA QUE ME DESPIERTES
ANTES DE QUE CORTE MIS DEDOS
ME DESESPERO A LA DERIVA DE TU CUERPO
COMO EL NAUFRAGO FURIOSO, INSANO Y PERVERSO
AÚN ASÍ NO ME DEJES
QUE LLORO COMO UN NIÑO

VI

MI PUTA
MI VALQUIRIA
SI HABRÍA DE ESCRIBIRTE ESTO HA DE SER CON SEMEN Y SANGRE
VUELAS LIBRE EN EL IMAGINARIO VISCERAL DE MIS DESEOS
Y DANZAS COMO UNA CORTESANA EN LA PARTE MÁS OSCURA DE ESE CORAZÓN INSANO, CELEBRANDO ORGÍAS A MIS PALABRAS
SODOMIZÇNDOTE EN LA MADRUGADA
BEBEMOS NUESTROS FLUÍDOS COMO COPAS DE CHAMPÁN
HABLAMOS DE DEMONIOS, HABALMOS DE BESOS SALVAJES Y PERDIDOS
LA COCAÍNA NOS AMPARA COMO UN ÁNGEL TRISTE Y POR INSTINTO MI CORAZÓN SE DESGARRA POCO A POCO

Letanías de desierto II

I

MI BLASFEMIA EYACULA SOBRE EL CONFESIONARIO
DE MI NATURALEZA
MIRO EL RELOJ EN EL ENCIERRO DE MIS CULPAS
Y LOS PELUCHES ARDEN COMO LAS SONRISAS DE MI INFANCIA
LOS ESPEJOS TRIZADOS Y LOS PIES DESNUDOS SOBRE CHARCOS
DE LÁGRIMAS PRETÉRITAS,
VIVO EL HURACÁN DE MI PASADO
VIVO EL TIEMPO MORIBUNDO
FERMENTO MIS DEMONIOS EN SADICAS REPRESENTACIONES
DE SOMBRAS DE ARENA
EN TANTO LOS MOLUSCOS SE APAREAN A LA ORILLA DEL MAR

II

HAY UN TUMOR SOBRE MIS OJOS
ALIMENTÁNDOSE DE MIEDO
DE MINUTOS AFILADOS
COMO NAVAJAS
HAY UN CUERPO QUE SE PUDRE
DENTRO DE MI CUERPO
Y NO PUEDO DORMIR
HAY UN JARDÍN MARCHITO
ESTRANGULÁNDOME LAS VENAS
Y AUN ASI
LAS BOCANADAS SE LAMENTAN
COMO ESPECTROS CONDENADOS
ABURRIDOS DE VIVIR

III

EL INFANTE AHORCADO
SE FUMA LOS CARTÍLAGOS
DE LOS ÁNGELES DESTERRADOS
JUEGA BRISCA CON LA MUERTE
APOSTANDO SUS PECADOS
DETRÁS DE CADA ALTAR
DEJA UN BESO DE DESPEDIDA
UNA VIRGEN LO ATA DE MANOS
MIENTRAS VOMITA
SOBRE LA JUSTICIA DE LOS HOMBRES
LOS CIRIOS SE APAGAN DE PENA
EL TIEMPO CONDENA AL ASESINO
DE AQUELLAS DEIDADES
ABSTRACTAS, ETÉREAS.

Letanías de desierto

¡ Qué esperan de mí!
No soy más que el fruto del árbol caído
de tus cariños emascarados
y la infancia en el olvido
No soy más que el verdugo de la mujer triste
de madrugada amarga
y venas de vinagre

poema gitano

V
Desolado paraíso
Angeles en la ausencia del derecho
República de sal
Agrietada de desiertos
La democracia es una lengua muerta
La libertad aborto por televisión
Alguien apago la luz
Alguien se asfixia en la vereda
Asi que sube el volumen y no llores
Por el dios muerto a manos del
Satanico patriotismo del dictador
Prende llamas al país sin memoria
Y descanza en paz en esta política
De ciego legado.

VI

Insomnio de caos
Deambulo en la conciencia sin crepúsculo
El fango cubre el laberinto de mi sinapsis
Imploro respuestas a la patria
Sagrado es el arte y la vida, moribundos
Entre el concreto
Cenizas de sangre negra
Quirófano sin luz
Vendas forjadas de alambres y puas
Libero la desolación
Me disuelvo de pus
Y despierto.

poema gitano

I

Nimia puerta a la locura
Desembocadura de tristeza
Baratas de la guarda, dulce compañía
Lucidez a la deriva
Quijotes en llamas, libertades prohibidas
Reyes y bufones, asesinos, perdedores,
Héroes, violadores en el pacto de sus miedos
El lenguaje en la tiniebla, la razón en el desorden
Sombras inexplicables se repiten como marionetas
Entre biombos de sabanas rotas,
Mundanidades primitivas, delincuencias dogmaticas
Híbridos de fe entre vírgenes confusas,
Sórdidas plegarias que se pierden como gritos.


II

Poesía quemándose de lágrimas
Lagrimas ahogadas por las moscas
Hostias de migajas para la liturgia
De los últimos muertos.
Suenan rejas castigadas de delirio
Vuelan ángeles que forman asesinos
Ollas quemadas como recuerdos
Carruseles sin sentido, me retuerzo
Amarrado como caballo de ajedrez
Legiones apócrifas. Contaminadas de
Salmon y evangelios, tierras prometidas
Campos de guerra cuadriculadas.
El tiempo pasa como paraderos sin número

III

Chiches borrachos de sangre
En un mundo triste y sepultado
Rejas y candados encierran la peste
Entre los patios.
Amantes de fantasmas, inocentes resignados
Correas y cordones, la salida del pasado
La alegría es un hedor desvanecidos entre los santos.
Carácter de poeta, comportamientos de malditos
Escupo la leche de la madre nuestra
El spleen del encierro, príncipes caneros
Teatro de la reclusión, mascaras agrietadas
En la muchedumbre y yo
Ese yo… olvidado de palabras

IV

Mi alma de calleja oscura
Mi corazón de ases se perdió
En un full salvaje
Corazones perdidos al azar
Tropezando entre los infiernos
Sonrisas asustadas, rematados
Con alma de niño.
El mate, las cartas, el cigarro
La luna rencorosa no aparece
De ese lado
Me confundo en mis oníricos horrores
Despierto y mi cuello parece un
Péndulo agotado por el tiempo.

FANTASMA

A veces le faltaba el alma, a veces solo le faltaban sus zapatos de tacón, a veces olvidaba sus lágrimas esparcidas entre rincones que no recordaba, a veces le faltaban sus pastillas y sus recuerdos que decía haber empeñado en el bazar de la esquina. A veces podíamos bailar y desmayarnos deseando no despertar, a veces faltaba para la renta o para más pastillas. Yo solo quería comer lechugas y ella ver como las garumas se perdían en el desierto. A ella no le gustaba la arena entre sus pies, ni la orilla del mar crucificando a las sirenas. Yo ya no escribía, ella ya no amaba. El gato se fue cerca del mes de julio y las demás cosas comenzaron a desaparecer de a poco. Habían duendes dijo, era un hecho. Entonces conocimos a dos Eric y Ford, al principio parecían amigables, pero luego comenzaron a tomárselo todo, el vino, los conchos de las botellas de cerveza. Yo ya no escribía y dos enanos usaban mi casa de cantina. Ella seguía olvidando los zapatos y las pastillas.

poetas muertos en el infierno

.... 666

(esto aún no tiene nombre)

Debo matarla
Volver al principio
acordarme de quién son los labios
sobre mi ventana
debo mirar la lechuga
desenterrar el cuerpo
y beber de la teta de mi madre
y asumir que soy poeta
poeta del devenir y no de la metáfora.

MUERTE EN LAS VEGAS

Siempre tenía las uñas sucias y podía comer hamburguesas sin engordar, llevar los dedos pegoteados de mostaza y decirme que todo va a estar bien.
- Todo va a estar bien-, dijo y la mostaza se escurría por los lados. Ella se prostituía del lado contrario de la calle, mirando hacia el mar. Yo paraba autos mirando al cerro, cuando nos cruzábamos a fumar un cigarrillo mirábamos a la ciudad. Siempre le gustaron las luces de la ciudad y las hamburguesas y decir que todo iba a estar bien. Si la noche iba bien parábamos de jugar con desconocidos y paseábamos como si todo realmente importara algo, fumando cigarrillos caros y hablando de Elvis y Las Vegas, yo siempre estaba colocado de tristeza, ella comía hamburguesas y evitaba limpiar sus dedos impregnados de mostaza. Ella quería una pequeña caja que no traía nada, no había música ni bailarina en aquella caja, yo quería que ella me guardara dentro, que me diera una respuesta – Moriremos en Las Vegas- dijo.

El velorio

Alicia cerró la puerta, en el fondo siempre supo que nadie llegaría, nadie celebraría ni se despediría. Alicia cerró la puerta y pensó en Rebeca.
Obscurecía o oscurecía, las campanadas ya no sonaban. Alicia miró el pastillero de Rebeca, como una niña puso atención sobre cada uno de los caramelos quienes amistosos y suicidas se posaban en los pequeños compartimentos de un objeto de plástico cristal. Volvió al living, saco cuentas nuevamente, pensó en la muerte otra vez, acarició el ataúd como la caricia de una araña sobre la piel. Suena el citófono y Alicia no sabe si contestar, se deja caer sobre un sillón y una lágrima zigzaguea sobre su rostro, cuando contesta ya no hay nadie, Alicia mira por el ojo mágico, afuera solo queda el color de la calle.
El ataúd esta sellado, Alicia aún puede recordar el pelo de Rebeca, el aroma de su ropa cuando llegaba del trabajo y se abrazaban como niñas, las madrugadas y los amaneceres
Le apenaba saber que nadie vendría, que pese a todo nadie se acordaba de Rebeca, miró las tazas sobre la mesa del comedor, se acercó a servirse un café, dudó sobre poner música mientras revolvía el azúcar. Se acercó al pastillero que estaba sobre el ataúd, cada píldora venía con una cruz incrustada, cada cápsula con un color artificial.
Del otro lado del ataúd Rebeca pensó en Alicia, en como su llanto se agitaba igual que el día de su nacimiento.

V i s e r a l

LA VISCERA ES LO CONECTO LA RAZON Y LA EMOCION
NI ANARKISMO NI IDEALISMO SOLO KEDA EL VISCERALISMO
EL ESCUPE EN LA PARED, LA SANGRE SIN DUEÑO QUE REPOSA SOBRE EL PAVIMENTO, ESO ES VISCERA.
LA POESIA DEBE ATACAR A LA GENTE, DEBE IR EN LA PARED, ANTES K TODO SE LLENE DE LOGOS DE COCACOLA, LA GENTE YA NOP ABRE LOS LOS LIBROS POR ESO LA POESIA DEBE SALIR DE ELLOS Y PINTARSE EN LA PARED, DADLE AL HOMBRE UN MOMENTO PARA PENSAR, PERA SENTIR, Y LLORAR CON RABIA O AMAR CON LOCURA

SANGRE NUESTRA

SANGRE NUESTRA
QUE LLORAS DE CALLE
ESCUPE HACIA EL CIELO
CONDENADO SEA TU NOMBRE
EN MI CABEZA COMO EN MI INFIERNO
CAES COMO EL DOLOR DE CADA NOCHE
PERDONA MIS PERVERSIONES
COMO PERDONAMOS A LA RAZON
DEJAME VIVIR DE TENTACÍONES
Y LIBRAME DE TI
AMEN

La intraductibilidad del pensamiento. / nano carvajal

La intraductibilidad del pensamiento.
A una que pasa

Si de regreso por bondad se repatriasen las veredas de tu ser
Si retornarán la mirada catedral a tu alma vitral
A tu proporción espacial, a tu orden sacro universal
Que trastinta mis repasos y expectaciones al tí perdido
Que de siglo a siglo regresa tal cometa, paso de fuego y fugaz
Mostrando nuevamente, dejando ver por orden celestial toda tu diamante.
Recompocisiones extraviadas, el extravío mismo en su verbo.

La alineación misteriosa, reservada y profunda de tus estrellas lunares en tu faz
Como estrellas alineadas en el plano perfecto de tu piel que lleva la marca del intercambio de las magias de los días y las noches, el matiz perfecto, mi gama perfecta
Que se planteó en tu ser, en tu talante y mirada de esculturas antiguas
Con la presencia de una ruina y rotura pero con la firmeza de la imperceptibilidad del tiempo, tu cuello que corona la a-temporalidad total, el desmonte de la entelequia.

Ofrendaría mi descanso eterno por saber, por acercarme prudente al silbido de tus silencios, al ocaso de tus ojos
Daría lo que no soy por poder ver desaparecer tus ojos al ir a soñar como último crepúsculo del sol y su telón del cielo y mar.
Daría lo que no soy por embarcarme y bien embriagarme en acompañar a tus ojos dormir , velarlos. Cuidar tu sueño y acercarme con reserva a contemplar tus mutismos y afonías de una copla celestial, de un orfeón de los ángeles, el gran coro de tus Ángeles del silencio.
Daría todo lo que no soy por ojala quizás nunca haber esto sentido…

Los retornos del olvido. / nano carvajal

Cuando los espectros del olvido vuelven
Reaparecen y retornan como gigantes.

Cuando los espectros del olvido vuelven
Vuelven y vuelven más determinados que antes
Tornan como terribles ruidos
Como toneles que ya perdidos de razón y olvido

Remarcan el presente como si fuera del aquerontes torbellino
De un presente estar que no se desea desmarrar

Te corta el olvido, el pasado… como si fuera un siempre presente asfixiar
Te corta lo que fue, como si con más furias acumuladas supiera a retornar.
Te corta menguante y profundo
Se inserta como un atardecer que nunca cae
Como un sol nostálgico que nunca merma

Como un taciturno domingo que se niega acabar con su NO rotundo
No sabes de quien prendarte, a quién aferrarte
Porque no hay nadie más que aferrarse
Que a la cortante figura de tÚ, tu pasado…
Tú mi olvido que se presenta y me combustiona, me quema
Con la más furia de un astro del constante atardecer
La sangre del corte me deja intacto por la aplicación
Y cauterización de tu quemar sol.

No me dejas avanzar ni me dejas bien en presente estar
Vuelves y retornas
Retornas y vuelves

No me dejas estar, entre cisuras y quemaduras me dejarás
Sin dejarme estar.

Cuando los retornos del olvido vuelven
Vuelven implacables como el peor enemigo o sea
Ese amor que jamás fue , ni será contigo

Como ese amor que con sangre olvidaste pero hoy se vuelve a presentar.
Como tú amor, que ya te olvidé pero hoy me vuelves a envenenar…

la musa, la hada y mi sol / Miradas ausentes / nano carvajal

Perdí las fotos más preciadas
Las fotografías más hermosas
Rencuentro esas fotografías como si fuera en una feria de antigüedades
En esas antigüedades, en esas fotografías residen la musa, la hada y mi sol
Miro con tristeza hoy la perdida de ellas veo como ya no ocupan ni se alojan en mi presente.
En sonrisas, en miradas a horizontes siempre otros estaban ya de antemano, las figuras me demuestran que quizás de inicio me extravié, las extravié, las perdí así como tenía ya perdidas, ocultas estas fotos.
Veo con algo de prosperidad y tranquilidad que quizás al menos conocí, fotografié y aún aunque dilapidadas tengo las fotografías de mis tres marías, de mis triangulaciones y trinidad….mi hada, mi musa y mi sol que por viento volaron y mi sol que se fue a naufragio que se fue a dormir a ocasos.
Observo con abatimiento sincero las fotografías de mi musa, mi hada y mi sol guardadas en un ataúd que mi musa justa construyó.
Tal vez mi único consuelo es que alguna vez una musa me supo amar y que las hadas ni las sol van en mi bar. Con amor siempre para: J.P.M.C – C.U.H- M.J.B.

n i ñ o s a t o m i c o s

ÓPERA ENFERMA

AÚN CUANDO NADA SUENA PERFECTO
Y LA SOMBRA SE VA
Y MI YO DESDOBLADO PARECE UN ATAUD HOSTIL
Y LAS VENAS DE MI CUERPO SE RETUERCEN COMO SIMPLES CHARCOS APELOTONADOS BAJO MI PIEL
ENTONCES LLORO
LLORO COMO UN ORGASMO TRISTE
TRISTE COMO EL GRIS DEL DESIERTO
COMO LOS BESOS ENVENENADOS
Y ME EMBRUJO DE SIRENAS DE CEMENTO
CON SEXOS AGRESIVOS
COMO ERIZOS NEGROS
COMO GATOS NEGROS
QUE APOYADOS SOBRE MI VENTANA
CANTAN ENTRE AULLIDOS LA TRAGEDIA,
LA ÓPERA ENFERMA
QUE ME CONDENA A EXISTIR.

T i n t o s u i c i d a ....el adios

A n g e l s u i c i d a . / n a n o c a r v a j a l

En la noche cuando me estaba resultando dormido
Ya sentía un frío por mi espalda
Como si la muerte rondara ya por estos lares.
Al despertar, mi ángel yacía colgado en la esquina de mi habitación
Con su rostro azulino por efecto de la cuerda que lo ahorcaba.
En sus alas llevaba un poema escrito a fuerza de cortes
Bajo sus pies en altura, había un casette de nuestros temas de cuchilla en mano
En su mano derecha me daba una soga
Y en la izquierda una flor negra…para nuestro entierro.

p a n i c o e n l a m e n t e

MIEDO _ RAYMOND CARVER, Estados Unidos, Oregon (1939-1988)

Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.
Miedo de quedarme dormido durante la noche.
Miedo de no poder dormir. Miedo de que el pasado regrese.
Miedo de que el presente tome vuelo.
Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.
Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.
¡Miedo a la ansiedad!
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.
Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.
Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día termine con una nota triste.
Miedo a despertarme y ver que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.
Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte.
Ya dije eso.

P i e s _ e n f e r m o s

M u s c u l o s _ e n f e r m o s

FLOREZCO EN LA DECADENCIA INMUNE DE UN MÚSCULO ENFERMO, SOBREVIVIENDO AL PÉTALO DE LO BELLOEL DESTIERRO NO ES MAS QUE UNA HERIDA MARCADA POR LA TRAGEDIAY MI TRAGEDIA NO ES MAS QUE LA CENIZA DE UN FUMADEROA CADA TANTO HUYO PARA NO ENCONTRARME, MAS SIEMPRE ESTOYAHÍCONTEMPLANDOMECOMO LA MUERTE QUE NO TRAJO LAS RESPUESTASCOMO LAS AMANTES EN EL OLVIDO.COMO MASTURBARSE MIENTRAS TODOS DUERMENY APARECE NADIEY A NADIE ESCUCHONADIE BRINDA CONMIGO Y NOS ABRAZAMOS HASTA DESAPARECER., ENTONCES NO SOY YO Y RIO COMO UN NIÑOCOMO BORRACHO EN AÑO NUEVOES DE DÍA Y NO TE VEO.TAMPOCO VEO A NADIE, TAMPOCO ESTA MI SOMBRASE HAN COMIDO A BESOS APENAS SALIÓ EL SOLYO RESPIROLA BASURA EN LA CALLELAS PILDORITAS DE LOS MANICOMIOSLO ACIDO DE LA CIUDADY FLOREZCOY FLORECE LA DEUDA QUE TENGO CON MIS AMIGOS Y MIS AMIGOS DEL SUICIDIOLOS DESESPERADOS INFAMESLAS PUTAS SOLEMNESLOS DÍAS FESTIVOSLA MISA DE DOMINGOLA TUMBA DE MI ADREEL RESTO DE MI MISMO

E C O N I C A N O R D E C O L O R

E C O P O E M A S _ N i c a n o r P a r r a

Dice compañero léase ecompañero .." ..compromiso ..".... ecompromiso .." ..constitución hay que luchar x una econstitución

Como su nombre lo indica el Capitalismo está condenado a la pena capital: crímenes ecológicos imperdonables y el socialismo burrocráticono lo hace nada de peor tampoco

poco serio Sr. Alcalde todavía quedan algunas palmeras en pieen la Av. La Pazy algo que no tiene color a nada: veo pocas señoras prostitutas ojo Sr. Alkalde esto ya no parece Santiago de Chile


Qué le dijo Milton Friedmana los pobrecitos alacalufes?
-A comprar a comprarquel mundo se vacabar!

Huidobro y el mar

MONUMENTO AL MAR _ Vicente Huidobro

Paz sobre la constelación cantante de las aguas
Entrechocadas como los hombros de la multitud
Paz en el mar a las olas de buena voluntad
Paz sobre la lápida de los naufragios
Paz sobre los tambores del orgullo y las pupilas tenebrosas
Y si yo soy el traductor de las olas
Paz también sobre mí.

He aquí el molde lleno de trizaduras del destino
El molde de la venganza
Con sus frases iracundas despegándose de los labios
He aquí el molde lleno de gracia
Cuando eres dulce y estás allí hipnotizado por las estrellas.
He aquí la muerte inagotable desde el principio del mundo
Porque un día nadie se paseará por el tiempoNadie a lo largo del tiempo empedrado de planetas difuntos.

Este es el mar
El mar con sus olas propias
Con sus propios sentidos
El mar tratando de romper sus cadenas

Queriendo imitar la eternidad
Queriendo ser pulmón o neblina de pájaros en pena
O el jardín de los astros que pesan en el cielo

Sobre las tinieblas que arrastramos
O que acaso nos arrastran
Cuando vuelan de repente todas las palomas de la luna
Y se hace más oscuro que las encrucijadas de la muerte

El mar entra en la carroza de la noche
Y se aleja hacia el misterio de sus parajes profundos
Se oye apenas el ruido de las ruedas
Y el ala de los astros que penan en el cielo
Este es el mar
Saludando allá lejos la eternidad
Saludando a los astros olvidados
Y a las estrellas conocidas.

Este es el mar que se despierta como el llanto de un niño
El mar abriendo los ojos y buscando el sol con sus pequeñas /manos temblorosas
El mar empujando las olasSus olas que barajan los destinos

Levántate y saluda el amor de los hombres
Escucha nuestras risas y también nuestro llanto
Escucha los pasos de millones de esclavos
Escucha la protesta interminable
De esa angustia que se llama hombre
Escucha el dolor milenario de los pechos de carne
Y la esperanza que renace de sus propias cenizas cada día.
También nosotros te escuchamos
Rumiando tantos astros atrapados en tus redes
Rumiando eternamente los siglos naufragados
También nosotros te escuchamos
Cuando te revuelcas en tu lecho de dolor
Cuando tus gladiadores se baten entre sí
Cuando tu cólera hace estallar los meridianos
O bien cuando te agitas como un gran mercado en fiesta
O bien cuando maldices a los hombres
O te haces el dormidoTembloroso en tu gran telaraña esperando la presa
.
Lloras sin saber por qué lloras
Y nosotros lloramos creyendo saber por qué lloramos
Sufres sufres como sufren los hombres
Que oiga rechinar tus dientes en la noche
Y te revuelques en tu lecho

Que el insomnio no te deje calmar tus sufrimientos
Que los niños apedreen tus ventanas
Que te arranquen el pelo
Tose tose revienta en sangre tus pulmones
Que tus resortes enmohezcan
Y te veas pisoteado como césped de tumba

Pero soy vagabundo y tengo miedo que me oigas
Tengo miedo de tus venganzas
Olvida mis maldiciones y cantemos juntos esta noche

Hazte hombre te digo como yo a veces me hago mar
Olvida los presagios funestosOlvida la explosión de mis praderas
Yo te tiendo las manos como flores
Hagamos las paces te digo
Tú eres el más poderoso
Que yo estreche tus manos en las mías
Y sea la paz entre nosotros

Junto a mi corazón te siento
Cuando oigo el gemir de tus violines
Cuando estás ahí tendido como el llanto de un niño
Cuando estás pensativo frente al cielo
Cuando estás dolorido en tus almohadas
Cuando te siento llorar detrás de mi ventana
Cuando lloramos sin razón como tú lloras

He aquí el mar
El mar donde viene a estrellarse el olor de las ciudades
Con su regazo lleno de barcas y peces y otras cosas alegres
Esas barcas que pescan a la orilla del cielo
Esos peces que escuchan cada rayo de luz
Esas algas con sueños secularesY esa ola que canta mejor que las otras
He aquí el mar

El mar que se estira y se aferra a sus orillas
El mar que envuelve las estrellas en sus olas
El mar con su piel martirizada
Y los sobresaltos de sus venas
Con sus días de paz y sus noches de histeria

Y al otro lado qué hay al otro lado
Qué escondes mar al otro lado
El comienzo de la vida largo como una serpiente
O el comienzo de la muerte más honda que tú mismo
Y más alta que todos los montes

Qué hay al otro lado
La milenaria voluntad de hacer una forma y un ritmo
O el torbellino eterno de pétalos tronchados

He ahí el mar
El mar abierto de par en par
He ahí el mar quebrado de repente
Para que el ojo vea el comienzo del mundo

He ahí el mar
De una ola a la otra hay el tiempo de la vida
De sus olas a mis ojos hay la distancia de la muerte

De Últimos Poemas Póstumo, 1948

B A B E L I T A

Cristián Warnken Jueves 05 de Febrero de 2009
http://blogs.elmercurio.com/columnasycartas/2009/02/05/babelita.asp

B a b e l i t a

Yo soy la torre fantasma, el viento recorre mis pisos vacíos, me yergo como el esqueleto de lo que pudo haber sido, morí antes de nacer, soy la primera torre inconclusa de las muchas que quedarán sin acabar en el invierno que se avecina. Babel fue desbaratada de un golpe (cuando Dios golpea, derriba).

Las Torres Gemelas se convirtieron en cenizas después de un zarpazo más fiero que el del "odio de Dios". Yo no fui derribada por odios tan atávicos, el mío es un final de comedia. Soy hija de la desmesura, de la pretensión, un grueso error de cálculo.

La giganta con pies de barro, concebida en una época en que la especulación se separó de la realidad. Irrumpí en un barrio tranquilo, cerca del río, sin preguntar, sin escuchar, sin ver lo que me rodeaba. No les importó a mis constructores que mi aparición -como la de Gulliver en el país de Lilliput- pudiera alterar la armonía o producir un caos, vomitando autos a avenidas colapsadas.

Yo era la niña símbolo de un Bicentenario cacareado a los cuatro vientos. Y así como no les importó cómo nací, tampoco les importó dejarme ahora desvestida, horrible como me ven, mostrando impúdicamente mi vacío y mis estructuras más íntimas, abandonada como ruina babilónica de hormigón y fierro, escultura a la imprevisión y la pretensión. ¡Ay de las ciudades y países que creen que para crecer hay que hacerlo todo en "mega", ay de esa megalomanía pretenciosa, de nuevo rico, a la que no le importa arrasar para irrumpir mostrando su "grandeza"!
Los visionarios del siglo XIX dejaron como huellas en la ciudad museos, plazas, hitos de estirpe noble, hermosos mercados, cantos de piedra a la belleza, decimonónica, pero belleza al fin. ¿Qué dejarán estos visionarios del XXI?

Me dejaron a mí...

¿Seré yo, acaso, la imagen de lo que nunca llegamos a ser, la cara visible de nuestras mentiras, el ingrato espejo que nos devuelve el patético reflejo de un país a medias?
Soy la ruina que adelanta la ruina, soy la mensajera del colapso, pura fachada, pura promesa, fósil en el desierto que avanza. Algunos niños preguntan a sus madres: "¿Por qué está abandonada esa torre tan grande, mamá? ¿Quién responderá a los que vienen? ¿Y qué lección sacarán de mí? ¿Seré el último ejemplo del síndrome del "elefante blanco" que a veces nos aqueja?
Sé ya que hay alguien que me ha bautizado como "Hybris" (desmesura, en griego)... No sé, no me gusta, prefiero "Babelita". Me da pena pensar que iba a estar tan cerca de las torres de Sanhattan, tenía tanta ilusión en salir al lado de ellas en la foto, llegar a convertirme en la Eiffel chilena... ¿Qué nos ha pasado, que de a un tiempo a esta parte nos vienen arrebatos de grandeza, aspiracionalismos arquitectónicos de emirato?

A veces tengo pesadillas y veo legiones de mendigos prendiendo fogatas en mi interior... Tengo vértigo de altura, y si antes ensoñaba con inauguraciones grandiosas, cortes de cinta, discursos pomposos y eventos sin fin, ahora se me interponen imágenes apocalípticas. Ejércitos de cesantes avanzando por las calles, ollas comunes en lo que iba a ser mi primer piso, asesores y funcionarios de la burocracia estatal vagando como fantasmas, buscando una "tajadita", prometiendo suculentos contratos arquitectónicos y viales, en medio del colapso y la recesión.
Éste será un invierno muy duro para mí, un invierno largo y seco. Tendrán que soportarme mucho tiempo así, como lo que soy, una torre de nada para nadie... Me dirán la intrusa, la presuntuosa, la ridícula, la fatua, la sinfonía inconclusa, la patética que espera siempre que la vengan a terminar, la que tal vez alguien en el futuro sugerirá derribar, la que no llegó a ser ni obra gruesa, la vacía de todo. La loca... Ja, ja, ja... ¿No escuchan mi risa conversando con el viento, mientras cae la noche sobre la ciudad?

s h a n g o v e r d e

m u j e r

h o m b r e

f e n i x

f a n ta s m a

A veces le faltaba el alma, a veces solo le faltaban sus zapatos de tacón, a veces olvidaba sus lágrimas esparcidas entre rincones que no recordaba, a veces le faltaban sus pastillas y sus recuerdos que decía haber empeñado en el bazar de la esquina. A veces podíamos bailar y desmayarnos deseando no despertar, a veces faltaba para la renta o para más pastillas. Yo solo quería comer lechugas y ella ver como las garumas se perdían en el desierto. A ella no le gustaba la arena entre sus pies, ni la orilla del mar crucificando a las sirenas. Yo ya no escribía, ella ya no amaba. El gato se fue cerca del mes de julio y las demás cosas comenzaron a desaparecer de a poco. Habían duendes dijo, era un hecho. Entonces conocimos a dos Eric y Ford, al principio parecían amigables, pero luego comenzaron a tomárselo todo, el vino, los conchos de las botellas de cerveza. Yo ya no escribía y dos enanos usaban mi casa de cantina. Ella seguía olvidando los zapatos y las pastillas

BESOS NEGROS

Vi mUJerEs mALSanas
Con grOTEScos inDiCIOs de AMor
qUe TeNIAN derraMes De MuSas,
se perdieron en nieblas tan densas,
que taparon sus oidos, sus bocas y sus sexos,

ApEstAbAN comO TRapos enmohecidos de semen, reNaciiENdo de GritOS, de Alientos BorracHOS, halagos como llagas que se incrustan en sus cuerpos.

Yo ame a esas mujeres mALsaNAS, beBI de SuS SExOS, dormi entre sus carnes, aspire las cenizas en las cuencas de sus ojos por la madrugada, sepultado entre los crucifijos de sus besos negros, aki en mi corazon
dormido

Familia mala base

La niebla

ENTRADA LA NIEBLA DE TUS PALABRAS
ENTRADA LA IRONÍA ATRAPADA ENTRE TUS DIENTES
ENTRADA LA MADRUGADA ENTRE TUS MEDIAS

LOS ORIGAMIS NO VIENEN DE JAPÓN
LOS ORIGAMIS ESTAN DESPARRAMADOS SOBRE EL ESPEJO QUE HAS BAJADO DE TU CAMA, DONDE YA NO TE REFLEJAS

NO ME MIRES COMO UN TANGO
QUE YO NO RESPIRO COMO BANDONEON
NO QUIERO QUE TE VAYAS

NO PUEDO OIR TUS TACONES ALEJARSE
NI DEJAR DE MIRAR LAS MARCAS

DONDE UNA VEZ ESTUVIERON TUS DIENTES
DONDE HICIMOS EL AMOR

Y LOS MUERTOS NOS MIRARON
DONDE SE ACABABAN LOS EXCESOS
Y COMENZABAS A SER TU
CON TUS DIENTES AFILADOS

P u e r c o

MANIFIESTO DE LA MUERTE AL AMOR AL ARTE Y LA POLÍTICA DE LOS ACTOS POÉTICOS.

(escrito bajos los efectos)

He de ser un hombre complejo, incierto y desterrado.
He de ser un hombre libre.

Libre de la política de los hombres, libre de las democracias de la esclavitud.
Libre de no cometer pecados así como libre de ser humano.

El poeta sufre entre el espejo y el antifaz,
mientras los hombres se encierran entre la espada y la pared.

Me alimento de lo superficial, de lo común y lo corriente.
Me alimento de colores y demonios.

-¿Eres acaso la muerte?- preguntó el amor.

El arte a merced de la noche en los arrabales, gimiendo entre lágrimas espesas de bilis negra,
se arrastraba por el paraíso, en la niebla los fantasmas y los espectros derivan versos, llamado ulterior del poema in facto…. Mi corazón ya no sangra, ha vendido el rojo por unas monedas.

Se me ha caído un país y en la esquina se ha caído un cura, se ha raspado las rodillas y ha perdido y pedido el perdón a una virgen que difunta reposa sobre el vergel- Las niñas recogen las flores que no irán entre las tumbas, mientras afuera todos mueren de la misma enfermedad, confundidos por la privatización de las emociones, la realidad desvanecida de ilusión, vomitando la poesía del devenir en una pieza pintada de negro.

Alzare el naufragio del espíritu, mientras las fotografías de lo que fue, se alzan lisérgicas derramando el futuro de surrealismo.

13shangos