ENTRADA LA NIEBLA DE TUS PALABRAS
ENTRADA LA IRONÍA ATRAPADA ENTRE TUS DIENTES
ENTRADA LA MADRUGADA ENTRE TUS MEDIAS
LOS ORIGAMIS NO VIENEN DE JAPÓN
LOS ORIGAMIS ESTAN DESPARRAMADOS SOBRE EL ESPEJO QUE HAS BAJADO DE TU CAMA, DONDE YA NO TE REFLEJAS
NO ME MIRES COMO UN TANGO
QUE YO NO RESPIRO COMO BANDONEON
NO QUIERO QUE TE VAYAS
NO PUEDO OIR TUS TACONES ALEJARSE
NI DEJAR DE MIRAR LAS MARCAS
DONDE UNA VEZ ESTUVIERON TUS DIENTES
DONDE HICIMOS EL AMOR
Y LOS MUERTOS NOS MIRARON
DONDE SE ACABABAN LOS EXCESOS
Y COMENZABAS A SER TU
CON TUS DIENTES AFILADOS
viernes, 30 de enero de 2009
MANIFIESTO DE LA MUERTE AL AMOR AL ARTE Y LA POLÍTICA DE LOS ACTOS POÉTICOS.
(escrito bajos los efectos)
He de ser un hombre complejo, incierto y desterrado.
He de ser un hombre libre.
Libre de la política de los hombres, libre de las democracias de la esclavitud.
Libre de no cometer pecados así como libre de ser humano.
El poeta sufre entre el espejo y el antifaz,
mientras los hombres se encierran entre la espada y la pared.
Me alimento de lo superficial, de lo común y lo corriente.
Me alimento de colores y demonios.
-¿Eres acaso la muerte?- preguntó el amor.
El arte a merced de la noche en los arrabales, gimiendo entre lágrimas espesas de bilis negra,
se arrastraba por el paraíso, en la niebla los fantasmas y los espectros derivan versos, llamado ulterior del poema in facto…. Mi corazón ya no sangra, ha vendido el rojo por unas monedas.
Se me ha caído un país y en la esquina se ha caído un cura, se ha raspado las rodillas y ha perdido y pedido el perdón a una virgen que difunta reposa sobre el vergel- Las niñas recogen las flores que no irán entre las tumbas, mientras afuera todos mueren de la misma enfermedad, confundidos por la privatización de las emociones, la realidad desvanecida de ilusión, vomitando la poesía del devenir en una pieza pintada de negro.
Alzare el naufragio del espíritu, mientras las fotografías de lo que fue, se alzan lisérgicas derramando el futuro de surrealismo.
He de ser un hombre complejo, incierto y desterrado.
He de ser un hombre libre.
Libre de la política de los hombres, libre de las democracias de la esclavitud.
Libre de no cometer pecados así como libre de ser humano.
El poeta sufre entre el espejo y el antifaz,
mientras los hombres se encierran entre la espada y la pared.
Me alimento de lo superficial, de lo común y lo corriente.
Me alimento de colores y demonios.
-¿Eres acaso la muerte?- preguntó el amor.
El arte a merced de la noche en los arrabales, gimiendo entre lágrimas espesas de bilis negra,
se arrastraba por el paraíso, en la niebla los fantasmas y los espectros derivan versos, llamado ulterior del poema in facto…. Mi corazón ya no sangra, ha vendido el rojo por unas monedas.
Se me ha caído un país y en la esquina se ha caído un cura, se ha raspado las rodillas y ha perdido y pedido el perdón a una virgen que difunta reposa sobre el vergel- Las niñas recogen las flores que no irán entre las tumbas, mientras afuera todos mueren de la misma enfermedad, confundidos por la privatización de las emociones, la realidad desvanecida de ilusión, vomitando la poesía del devenir en una pieza pintada de negro.
Alzare el naufragio del espíritu, mientras las fotografías de lo que fue, se alzan lisérgicas derramando el futuro de surrealismo.
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