viernes, 13 de febrero de 2009
MIEDO _ RAYMOND CARVER, Estados Unidos, Oregon (1939-1988)
Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.
Miedo de quedarme dormido durante la noche.
Miedo de no poder dormir. Miedo de que el pasado regrese.
Miedo de que el presente tome vuelo.
Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.
Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.
¡Miedo a la ansiedad!
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.
Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.
Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día termine con una nota triste.
Miedo a despertarme y ver que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.
Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte.
Ya dije eso.
Miedo de quedarme dormido durante la noche.
Miedo de no poder dormir. Miedo de que el pasado regrese.
Miedo de que el presente tome vuelo.
Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.
Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.
¡Miedo a la ansiedad!
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.
Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.
Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día termine con una nota triste.
Miedo a despertarme y ver que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.
Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte.
Ya dije eso.
lunes, 9 de febrero de 2009
M u s c u l o s _ e n f e r m o s
FLOREZCO EN LA DECADENCIA INMUNE DE UN MÚSCULO ENFERMO, SOBREVIVIENDO AL PÉTALO DE LO BELLOEL DESTIERRO NO ES MAS QUE UNA HERIDA MARCADA POR LA TRAGEDIAY MI TRAGEDIA NO ES MAS QUE LA CENIZA DE UN FUMADEROA CADA TANTO HUYO PARA NO ENCONTRARME, MAS SIEMPRE ESTOYAHÍCONTEMPLANDOMECOMO LA MUERTE QUE NO TRAJO LAS RESPUESTASCOMO LAS AMANTES EN EL OLVIDO.COMO MASTURBARSE MIENTRAS TODOS DUERMENY APARECE NADIEY A NADIE ESCUCHONADIE BRINDA CONMIGO Y NOS ABRAZAMOS HASTA DESAPARECER., ENTONCES NO SOY YO Y RIO COMO UN NIÑOCOMO BORRACHO EN AÑO NUEVOES DE DÍA Y NO TE VEO.TAMPOCO VEO A NADIE, TAMPOCO ESTA MI SOMBRASE HAN COMIDO A BESOS APENAS SALIÓ EL SOLYO RESPIROLA BASURA EN LA CALLELAS PILDORITAS DE LOS MANICOMIOSLO ACIDO DE LA CIUDADY FLOREZCOY FLORECE LA DEUDA QUE TENGO CON MIS AMIGOS Y MIS AMIGOS DEL SUICIDIOLOS DESESPERADOS INFAMESLAS PUTAS SOLEMNESLOS DÍAS FESTIVOSLA MISA DE DOMINGOLA TUMBA DE MI ADREEL RESTO DE MI MISMO
E C O P O E M A S _ N i c a n o r P a r r a
Dice compañero léase ecompañero .." ..compromiso ..".... ecompromiso .." ..constitución hay que luchar x una econstitución
Como su nombre lo indica el Capitalismo está condenado a la pena capital: crímenes ecológicos imperdonables y el socialismo burrocráticono lo hace nada de peor tampoco
poco serio Sr. Alcalde todavía quedan algunas palmeras en pieen la Av. La Pazy algo que no tiene color a nada: veo pocas señoras prostitutas ojo Sr. Alkalde esto ya no parece Santiago de Chile
Qué le dijo Milton Friedmana los pobrecitos alacalufes?
-A comprar a comprarquel mundo se vacabar!
Como su nombre lo indica el Capitalismo está condenado a la pena capital: crímenes ecológicos imperdonables y el socialismo burrocráticono lo hace nada de peor tampoco
poco serio Sr. Alcalde todavía quedan algunas palmeras en pieen la Av. La Pazy algo que no tiene color a nada: veo pocas señoras prostitutas ojo Sr. Alkalde esto ya no parece Santiago de Chile
Qué le dijo Milton Friedmana los pobrecitos alacalufes?
-A comprar a comprarquel mundo se vacabar!
sábado, 7 de febrero de 2009
MONUMENTO AL MAR _ Vicente Huidobro
Paz sobre la constelación cantante de las aguas
Entrechocadas como los hombros de la multitud
Paz en el mar a las olas de buena voluntad
Paz sobre la lápida de los naufragios
Paz sobre los tambores del orgullo y las pupilas tenebrosas
Y si yo soy el traductor de las olas
Paz también sobre mí.
He aquí el molde lleno de trizaduras del destino
El molde de la venganza
Con sus frases iracundas despegándose de los labios
He aquí el molde lleno de gracia
Cuando eres dulce y estás allí hipnotizado por las estrellas.
He aquí la muerte inagotable desde el principio del mundo
Porque un día nadie se paseará por el tiempoNadie a lo largo del tiempo empedrado de planetas difuntos.
Este es el mar
El mar con sus olas propias
Con sus propios sentidos
El mar tratando de romper sus cadenas
Queriendo imitar la eternidad
Queriendo ser pulmón o neblina de pájaros en pena
O el jardín de los astros que pesan en el cielo
Sobre las tinieblas que arrastramos
O que acaso nos arrastran
Cuando vuelan de repente todas las palomas de la luna
Y se hace más oscuro que las encrucijadas de la muerte
El mar entra en la carroza de la noche
Y se aleja hacia el misterio de sus parajes profundos
Se oye apenas el ruido de las ruedas
Y el ala de los astros que penan en el cielo
Este es el mar
Saludando allá lejos la eternidad
Saludando a los astros olvidados
Y a las estrellas conocidas.
Este es el mar que se despierta como el llanto de un niño
El mar abriendo los ojos y buscando el sol con sus pequeñas /manos temblorosas
El mar empujando las olasSus olas que barajan los destinos
Levántate y saluda el amor de los hombres
Escucha nuestras risas y también nuestro llanto
Escucha los pasos de millones de esclavos
Escucha la protesta interminable
De esa angustia que se llama hombre
Escucha el dolor milenario de los pechos de carne
Y la esperanza que renace de sus propias cenizas cada día.
También nosotros te escuchamos
Rumiando tantos astros atrapados en tus redes
Rumiando eternamente los siglos naufragados
También nosotros te escuchamos
Cuando te revuelcas en tu lecho de dolor
Cuando tus gladiadores se baten entre sí
Cuando tu cólera hace estallar los meridianos
O bien cuando te agitas como un gran mercado en fiesta
O bien cuando maldices a los hombres
O te haces el dormidoTembloroso en tu gran telaraña esperando la presa
.
Lloras sin saber por qué lloras
Y nosotros lloramos creyendo saber por qué lloramos
Sufres sufres como sufren los hombres
Que oiga rechinar tus dientes en la noche
Y te revuelques en tu lecho
Que el insomnio no te deje calmar tus sufrimientos
Que los niños apedreen tus ventanas
Que te arranquen el pelo
Tose tose revienta en sangre tus pulmones
Que tus resortes enmohezcan
Y te veas pisoteado como césped de tumba
Pero soy vagabundo y tengo miedo que me oigas
Tengo miedo de tus venganzas
Olvida mis maldiciones y cantemos juntos esta noche
Hazte hombre te digo como yo a veces me hago mar
Olvida los presagios funestosOlvida la explosión de mis praderas
Yo te tiendo las manos como flores
Hagamos las paces te digo
Tú eres el más poderoso
Que yo estreche tus manos en las mías
Y sea la paz entre nosotros
Junto a mi corazón te siento
Cuando oigo el gemir de tus violines
Cuando estás ahí tendido como el llanto de un niño
Cuando estás pensativo frente al cielo
Cuando estás dolorido en tus almohadas
Cuando te siento llorar detrás de mi ventana
Cuando lloramos sin razón como tú lloras
He aquí el mar
El mar donde viene a estrellarse el olor de las ciudades
Con su regazo lleno de barcas y peces y otras cosas alegres
Esas barcas que pescan a la orilla del cielo
Esos peces que escuchan cada rayo de luz
Esas algas con sueños secularesY esa ola que canta mejor que las otras
He aquí el mar
El mar que se estira y se aferra a sus orillas
El mar que envuelve las estrellas en sus olas
El mar con su piel martirizada
Y los sobresaltos de sus venas
Con sus días de paz y sus noches de histeria
Y al otro lado qué hay al otro lado
Qué escondes mar al otro lado
El comienzo de la vida largo como una serpiente
O el comienzo de la muerte más honda que tú mismo
Y más alta que todos los montes
Qué hay al otro lado
La milenaria voluntad de hacer una forma y un ritmo
O el torbellino eterno de pétalos tronchados
He ahí el mar
El mar abierto de par en par
He ahí el mar quebrado de repente
Para que el ojo vea el comienzo del mundo
He ahí el mar
De una ola a la otra hay el tiempo de la vida
De sus olas a mis ojos hay la distancia de la muerte
De Últimos Poemas Póstumo, 1948
Entrechocadas como los hombros de la multitud
Paz en el mar a las olas de buena voluntad
Paz sobre la lápida de los naufragios
Paz sobre los tambores del orgullo y las pupilas tenebrosas
Y si yo soy el traductor de las olas
Paz también sobre mí.
He aquí el molde lleno de trizaduras del destino
El molde de la venganza
Con sus frases iracundas despegándose de los labios
He aquí el molde lleno de gracia
Cuando eres dulce y estás allí hipnotizado por las estrellas.
He aquí la muerte inagotable desde el principio del mundo
Porque un día nadie se paseará por el tiempoNadie a lo largo del tiempo empedrado de planetas difuntos.
Este es el mar
El mar con sus olas propias
Con sus propios sentidos
El mar tratando de romper sus cadenas
Queriendo imitar la eternidad
Queriendo ser pulmón o neblina de pájaros en pena
O el jardín de los astros que pesan en el cielo
Sobre las tinieblas que arrastramos
O que acaso nos arrastran
Cuando vuelan de repente todas las palomas de la luna
Y se hace más oscuro que las encrucijadas de la muerte
El mar entra en la carroza de la noche
Y se aleja hacia el misterio de sus parajes profundos
Se oye apenas el ruido de las ruedas
Y el ala de los astros que penan en el cielo
Este es el mar
Saludando allá lejos la eternidad
Saludando a los astros olvidados
Y a las estrellas conocidas.
Este es el mar que se despierta como el llanto de un niño
El mar abriendo los ojos y buscando el sol con sus pequeñas /manos temblorosas
El mar empujando las olasSus olas que barajan los destinos
Levántate y saluda el amor de los hombres
Escucha nuestras risas y también nuestro llanto
Escucha los pasos de millones de esclavos
Escucha la protesta interminable
De esa angustia que se llama hombre
Escucha el dolor milenario de los pechos de carne
Y la esperanza que renace de sus propias cenizas cada día.
También nosotros te escuchamos
Rumiando tantos astros atrapados en tus redes
Rumiando eternamente los siglos naufragados
También nosotros te escuchamos
Cuando te revuelcas en tu lecho de dolor
Cuando tus gladiadores se baten entre sí
Cuando tu cólera hace estallar los meridianos
O bien cuando te agitas como un gran mercado en fiesta
O bien cuando maldices a los hombres
O te haces el dormidoTembloroso en tu gran telaraña esperando la presa
.
Lloras sin saber por qué lloras
Y nosotros lloramos creyendo saber por qué lloramos
Sufres sufres como sufren los hombres
Que oiga rechinar tus dientes en la noche
Y te revuelques en tu lecho
Que el insomnio no te deje calmar tus sufrimientos
Que los niños apedreen tus ventanas
Que te arranquen el pelo
Tose tose revienta en sangre tus pulmones
Que tus resortes enmohezcan
Y te veas pisoteado como césped de tumba
Pero soy vagabundo y tengo miedo que me oigas
Tengo miedo de tus venganzas
Olvida mis maldiciones y cantemos juntos esta noche
Hazte hombre te digo como yo a veces me hago mar
Olvida los presagios funestosOlvida la explosión de mis praderas
Yo te tiendo las manos como flores
Hagamos las paces te digo
Tú eres el más poderoso
Que yo estreche tus manos en las mías
Y sea la paz entre nosotros
Junto a mi corazón te siento
Cuando oigo el gemir de tus violines
Cuando estás ahí tendido como el llanto de un niño
Cuando estás pensativo frente al cielo
Cuando estás dolorido en tus almohadas
Cuando te siento llorar detrás de mi ventana
Cuando lloramos sin razón como tú lloras
He aquí el mar
El mar donde viene a estrellarse el olor de las ciudades
Con su regazo lleno de barcas y peces y otras cosas alegres
Esas barcas que pescan a la orilla del cielo
Esos peces que escuchan cada rayo de luz
Esas algas con sueños secularesY esa ola que canta mejor que las otras
He aquí el mar
El mar que se estira y se aferra a sus orillas
El mar que envuelve las estrellas en sus olas
El mar con su piel martirizada
Y los sobresaltos de sus venas
Con sus días de paz y sus noches de histeria
Y al otro lado qué hay al otro lado
Qué escondes mar al otro lado
El comienzo de la vida largo como una serpiente
O el comienzo de la muerte más honda que tú mismo
Y más alta que todos los montes
Qué hay al otro lado
La milenaria voluntad de hacer una forma y un ritmo
O el torbellino eterno de pétalos tronchados
He ahí el mar
El mar abierto de par en par
He ahí el mar quebrado de repente
Para que el ojo vea el comienzo del mundo
He ahí el mar
De una ola a la otra hay el tiempo de la vida
De sus olas a mis ojos hay la distancia de la muerte
De Últimos Poemas Póstumo, 1948
viernes, 6 de febrero de 2009
B A B E L I T A
Cristián Warnken Jueves 05 de Febrero de 2009
http://blogs.elmercurio.com/columnasycartas/2009/02/05/babelita.asp
B a b e l i t a
Yo soy la torre fantasma, el viento recorre mis pisos vacíos, me yergo como el esqueleto de lo que pudo haber sido, morí antes de nacer, soy la primera torre inconclusa de las muchas que quedarán sin acabar en el invierno que se avecina. Babel fue desbaratada de un golpe (cuando Dios golpea, derriba).
Las Torres Gemelas se convirtieron en cenizas después de un zarpazo más fiero que el del "odio de Dios". Yo no fui derribada por odios tan atávicos, el mío es un final de comedia. Soy hija de la desmesura, de la pretensión, un grueso error de cálculo.
La giganta con pies de barro, concebida en una época en que la especulación se separó de la realidad. Irrumpí en un barrio tranquilo, cerca del río, sin preguntar, sin escuchar, sin ver lo que me rodeaba. No les importó a mis constructores que mi aparición -como la de Gulliver en el país de Lilliput- pudiera alterar la armonía o producir un caos, vomitando autos a avenidas colapsadas.
Yo era la niña símbolo de un Bicentenario cacareado a los cuatro vientos. Y así como no les importó cómo nací, tampoco les importó dejarme ahora desvestida, horrible como me ven, mostrando impúdicamente mi vacío y mis estructuras más íntimas, abandonada como ruina babilónica de hormigón y fierro, escultura a la imprevisión y la pretensión. ¡Ay de las ciudades y países que creen que para crecer hay que hacerlo todo en "mega", ay de esa megalomanía pretenciosa, de nuevo rico, a la que no le importa arrasar para irrumpir mostrando su "grandeza"!
Los visionarios del siglo XIX dejaron como huellas en la ciudad museos, plazas, hitos de estirpe noble, hermosos mercados, cantos de piedra a la belleza, decimonónica, pero belleza al fin. ¿Qué dejarán estos visionarios del XXI?
Me dejaron a mí...
¿Seré yo, acaso, la imagen de lo que nunca llegamos a ser, la cara visible de nuestras mentiras, el ingrato espejo que nos devuelve el patético reflejo de un país a medias?
Soy la ruina que adelanta la ruina, soy la mensajera del colapso, pura fachada, pura promesa, fósil en el desierto que avanza. Algunos niños preguntan a sus madres: "¿Por qué está abandonada esa torre tan grande, mamá? ¿Quién responderá a los que vienen? ¿Y qué lección sacarán de mí? ¿Seré el último ejemplo del síndrome del "elefante blanco" que a veces nos aqueja?
Sé ya que hay alguien que me ha bautizado como "Hybris" (desmesura, en griego)... No sé, no me gusta, prefiero "Babelita". Me da pena pensar que iba a estar tan cerca de las torres de Sanhattan, tenía tanta ilusión en salir al lado de ellas en la foto, llegar a convertirme en la Eiffel chilena... ¿Qué nos ha pasado, que de a un tiempo a esta parte nos vienen arrebatos de grandeza, aspiracionalismos arquitectónicos de emirato?
A veces tengo pesadillas y veo legiones de mendigos prendiendo fogatas en mi interior... Tengo vértigo de altura, y si antes ensoñaba con inauguraciones grandiosas, cortes de cinta, discursos pomposos y eventos sin fin, ahora se me interponen imágenes apocalípticas. Ejércitos de cesantes avanzando por las calles, ollas comunes en lo que iba a ser mi primer piso, asesores y funcionarios de la burocracia estatal vagando como fantasmas, buscando una "tajadita", prometiendo suculentos contratos arquitectónicos y viales, en medio del colapso y la recesión.
Éste será un invierno muy duro para mí, un invierno largo y seco. Tendrán que soportarme mucho tiempo así, como lo que soy, una torre de nada para nadie... Me dirán la intrusa, la presuntuosa, la ridícula, la fatua, la sinfonía inconclusa, la patética que espera siempre que la vengan a terminar, la que tal vez alguien en el futuro sugerirá derribar, la que no llegó a ser ni obra gruesa, la vacía de todo. La loca... Ja, ja, ja... ¿No escuchan mi risa conversando con el viento, mientras cae la noche sobre la ciudad?
http://blogs.elmercurio.com/columnasycartas/2009/02/05/babelita.asp
B a b e l i t a
Yo soy la torre fantasma, el viento recorre mis pisos vacíos, me yergo como el esqueleto de lo que pudo haber sido, morí antes de nacer, soy la primera torre inconclusa de las muchas que quedarán sin acabar en el invierno que se avecina. Babel fue desbaratada de un golpe (cuando Dios golpea, derriba).
Las Torres Gemelas se convirtieron en cenizas después de un zarpazo más fiero que el del "odio de Dios". Yo no fui derribada por odios tan atávicos, el mío es un final de comedia. Soy hija de la desmesura, de la pretensión, un grueso error de cálculo.
La giganta con pies de barro, concebida en una época en que la especulación se separó de la realidad. Irrumpí en un barrio tranquilo, cerca del río, sin preguntar, sin escuchar, sin ver lo que me rodeaba. No les importó a mis constructores que mi aparición -como la de Gulliver en el país de Lilliput- pudiera alterar la armonía o producir un caos, vomitando autos a avenidas colapsadas.
Yo era la niña símbolo de un Bicentenario cacareado a los cuatro vientos. Y así como no les importó cómo nací, tampoco les importó dejarme ahora desvestida, horrible como me ven, mostrando impúdicamente mi vacío y mis estructuras más íntimas, abandonada como ruina babilónica de hormigón y fierro, escultura a la imprevisión y la pretensión. ¡Ay de las ciudades y países que creen que para crecer hay que hacerlo todo en "mega", ay de esa megalomanía pretenciosa, de nuevo rico, a la que no le importa arrasar para irrumpir mostrando su "grandeza"!
Los visionarios del siglo XIX dejaron como huellas en la ciudad museos, plazas, hitos de estirpe noble, hermosos mercados, cantos de piedra a la belleza, decimonónica, pero belleza al fin. ¿Qué dejarán estos visionarios del XXI?
Me dejaron a mí...
¿Seré yo, acaso, la imagen de lo que nunca llegamos a ser, la cara visible de nuestras mentiras, el ingrato espejo que nos devuelve el patético reflejo de un país a medias?
Soy la ruina que adelanta la ruina, soy la mensajera del colapso, pura fachada, pura promesa, fósil en el desierto que avanza. Algunos niños preguntan a sus madres: "¿Por qué está abandonada esa torre tan grande, mamá? ¿Quién responderá a los que vienen? ¿Y qué lección sacarán de mí? ¿Seré el último ejemplo del síndrome del "elefante blanco" que a veces nos aqueja?
Sé ya que hay alguien que me ha bautizado como "Hybris" (desmesura, en griego)... No sé, no me gusta, prefiero "Babelita". Me da pena pensar que iba a estar tan cerca de las torres de Sanhattan, tenía tanta ilusión en salir al lado de ellas en la foto, llegar a convertirme en la Eiffel chilena... ¿Qué nos ha pasado, que de a un tiempo a esta parte nos vienen arrebatos de grandeza, aspiracionalismos arquitectónicos de emirato?
A veces tengo pesadillas y veo legiones de mendigos prendiendo fogatas en mi interior... Tengo vértigo de altura, y si antes ensoñaba con inauguraciones grandiosas, cortes de cinta, discursos pomposos y eventos sin fin, ahora se me interponen imágenes apocalípticas. Ejércitos de cesantes avanzando por las calles, ollas comunes en lo que iba a ser mi primer piso, asesores y funcionarios de la burocracia estatal vagando como fantasmas, buscando una "tajadita", prometiendo suculentos contratos arquitectónicos y viales, en medio del colapso y la recesión.
Éste será un invierno muy duro para mí, un invierno largo y seco. Tendrán que soportarme mucho tiempo así, como lo que soy, una torre de nada para nadie... Me dirán la intrusa, la presuntuosa, la ridícula, la fatua, la sinfonía inconclusa, la patética que espera siempre que la vengan a terminar, la que tal vez alguien en el futuro sugerirá derribar, la que no llegó a ser ni obra gruesa, la vacía de todo. La loca... Ja, ja, ja... ¿No escuchan mi risa conversando con el viento, mientras cae la noche sobre la ciudad?
martes, 3 de febrero de 2009
f a n ta s m a
A veces le faltaba el alma, a veces solo le faltaban sus zapatos de tacón, a veces olvidaba sus lágrimas esparcidas entre rincones que no recordaba, a veces le faltaban sus pastillas y sus recuerdos que decía haber empeñado en el bazar de la esquina. A veces podíamos bailar y desmayarnos deseando no despertar, a veces faltaba para la renta o para más pastillas. Yo solo quería comer lechugas y ella ver como las garumas se perdían en el desierto. A ella no le gustaba la arena entre sus pies, ni la orilla del mar crucificando a las sirenas. Yo ya no escribía, ella ya no amaba. El gato se fue cerca del mes de julio y las demás cosas comenzaron a desaparecer de a poco. Habían duendes dijo, era un hecho. Entonces conocimos a dos Eric y Ford, al principio parecían amigables, pero luego comenzaron a tomárselo todo, el vino, los conchos de las botellas de cerveza. Yo ya no escribía y dos enanos usaban mi casa de cantina. Ella seguía olvidando los zapatos y las pastillas
domingo, 1 de febrero de 2009
BESOS NEGROS
Vi mUJerEs mALSanas
Con grOTEScos inDiCIOs de AMor
qUe TeNIAN derraMes De MuSas,
se perdieron en nieblas tan densas,
que taparon sus oidos, sus bocas y sus sexos,
ApEstAbAN comO TRapos enmohecidos de semen, reNaciiENdo de GritOS, de Alientos BorracHOS, halagos como llagas que se incrustan en sus cuerpos.
Yo ame a esas mujeres mALsaNAS, beBI de SuS SExOS, dormi entre sus carnes, aspire las cenizas en las cuencas de sus ojos por la madrugada, sepultado entre los crucifijos de sus besos negros, aki en mi corazon
dormido
Con grOTEScos inDiCIOs de AMor
qUe TeNIAN derraMes De MuSas,
se perdieron en nieblas tan densas,
que taparon sus oidos, sus bocas y sus sexos,
ApEstAbAN comO TRapos enmohecidos de semen, reNaciiENdo de GritOS, de Alientos BorracHOS, halagos como llagas que se incrustan en sus cuerpos.
Yo ame a esas mujeres mALsaNAS, beBI de SuS SExOS, dormi entre sus carnes, aspire las cenizas en las cuencas de sus ojos por la madrugada, sepultado entre los crucifijos de sus besos negros, aki en mi corazon
dormido
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